Ловцы пегасов

[Gold Unicorn]

Ловцы Пегасов
Роман Сагеев
-Расскажи мне сказку?
-Но это будет грустная сказка...
Из одного разговора.

-------------------------------------------

Пегасам посвящается...

-------------------------------------------

Не то, чтобы давным-давно и совсем не за тридевять земель и ни в какой не в пластилиновой местности жил да был... пусть будет... с известными допущениями... Поэт. К слову, сам он себя таковым не считал. А жил он в городе, известном как... пусть будет... Город Мастеров.

На самом деле, конечно, никакого Города Мастеров не существовало, а сам Поэт жил во вполне обычном провинциальном городишке, но таким вот очередным допущением я пытаюсь показать принадлежность Поэта к определённому цеху, если так можно выразиться. И вот жил он там, значит, и время от времени писал стихи.

Сказать, что он этим преследовал какую-то цель, значит просто соврать. Он писал не ради денег, не ради славы... Он сам не смог бы сказать - зачем всё это ему. Он просто писал. И этим облегчал душу.

А что касается того утверждения, что любому творческому человеку обязательно нужно постороннее одобрение... Он этому не верил. Хотя бы потому, что не писать просто не мог. И это не зависело от одобрения или неодобрения окружающих.

Да и о какой славе может идти речь в Городе Мастеров, где желающих - несметные тысячи? Настолько увлекающихся попытками подать свой голос громче всех остальных, что в Городе постоянно стоял такой дикий ор и гвалт, что любого орущего могли слышать только ближайшие соседи.

Да и перед кем прославляться, он тоже не понимал. Его не интересовали те, кто табунами ломится в амфитеатр, завидев наклеенную на стену города афишу: "Только сегодня! Только один раз! Гениальная постановка молодого, но талантливого драматурга Эссы Повестова под названием "Как изнасиловать ёжика и ничего при этом не поранить"!" Не интересовали его и самодовольные, высокомерные "мэтры", давно впавшие на почве самолюбования в полный снобизм и настолько увлекающиеся собственными построениями, что давно уже потеряли контакт с реальностью.

Это с одной стороны. А с другой - он не хотел иметь ничего общего с толпой соискателей, ежедневно пытающихся штурмовать находящийся неподалёку Парнас, на вершине которого якобы на человека снисходит небесное вдохновение. Каждый день толкаться в толпе пыхтящих, взмокших от усилий индивидов, упорно пробивающихся к вершине? Настолько упорно, что то тут, то там, кто-либо с самой обаятельной улыбкой пояснял спихиваемому соседу: "Все средства хороши..." Разумеется, из самых высоких побуждений...

Он не любил этого. Вместо таких ежедневных упражнений он уходил за город и там, сидя на берегу моря, писал пальцем по влажному песку рифмованные строчки.

-------------------------------------------------

Я подставлю лицо под струи дождя,
И прохладные нити омоют меня.
Не обученный рифмам, не запомнив размер,
Я пытаюсь писать. Получается бред...

-------------------------------------------------

И ещё с весьма давних пор по Городу Мастеров ходила легенда о племени Пегасов - крылатых конях, способных любого домчать до самой вершины Парнаса во мгновение ока, нужно только изловить такого невиданного зверя.

Мало кто верил этой легенде, а мэтры так и вообще объявили все эти побасёнки ересью.

Но очевидцы находились постоянно. И довольно часто. Так и получалось, что то один, то другой отчаявшийся покидал Город через второстепенные ворота и отправлялся на поиски. И хотя ни один из них ещё так и не вернулся, но всегда находились те, кто говорил, что нельзя что-либо отрицать только потому, что это нельзя доказать. И ряды "ловцов Пегасов", как их окрестили, продолжали пополняться. Но Поэту не было дела ни до одних, ни до других. Он писал.

-------------------------------------------------

Гимн свободы мне ветер споёт среди скал,
Быстро стянутся раны на разбитых руках.
Не обученный жизни, не запомнив маршрут,
Я пытаюсь идти. Получается круг...

-------------------------------------------------

Поэт шёл по запылённой улице своего настоящего города, мягко ступая на опавшую листву, и думал о своём. И меньше всего он думал о Пегасах. А вот ловцов он встречал за свою жизнь очень и очень много. Настолько, что они его уже начали раздражать.

Даже в таком маленьком городке, как тот, в котором он жил, ловцов было так много, что он порой просто удивлялся - откуда их столько? Удивлялся, но особо размышлять над этим не хотел. Ловят себе птицу цвета ультрамарин и пусть ловят. Лишь бы проповедей на эту тему не читали.

На днях вот, например, по телевизору показывали местное отделение Союза Писателей... Молодёжи - ни одного. Сплошные пенсионеры. Им со внуками сюсюкаться, а они всё так и зыркают по сторонам - не мелькнёт ли где белое крыло. А случись вдруг действительно такое? Да даже подумать страшно! Хорошо, что Пегасы, по преданию, умеют летать... Поэт очень надеялся, что если такое чудо вдруг и случится, то дивное животное успеет улететь прежде, чем его порвут на куски.

Встречал поэт и многих таких, которые считали, что им удалось то, чего не удавалось допрежь никому другому. Ведя в поводу каких-то заморенных, безобразных кляч, они победоносно улыбались, пряча от своих коллег хитрые, где-то даже высокомерные взгляды. Глядя на них, Поэт только печально качал головой. Даже если бы то, что они считали Пегасом, и было бы таковым, то не может Пегас оставаться Пегасом в неволе. Стоит накинуть на него уздечку - и всё. Крылатый конь тут же превратится в Ехидну, чудовищ порождающую.

Но "счастливые обладатели" над этим как раз и не задумывались. А Поэт так и не мог понять - кого же они обманывают больше...

-------------------------------------------------

В этом дымном угаре на развилках дорог
Ты услышь те слова, что сказать я не смог.
Не обученный нотам, не запомнив мотив,
Я пытаюсь петь песню. Получается крик...

-------------------------------------------------

С расположенных неподалёку холмов на город потянуло туманом. Поэт остановился и посмотрел в ту сторону. Подумал немного, потом развернулся и пошёл навстречу туману. Во-первых, туда, куда он шёл, идти ему на самом-то деле и не очень-то хотелось, а во-вторых... А во-вторых он давно уже взял за правило потакать своим маленьким неожиданным капризам. Хотя бы потому, что очень не любил жалеть об упущенных возможностях.

А перспектива посидеть в туманном одиночестве на какой-нибудь коряге, вдыхая запах прелых листьев, нравилась ему гораздо больше, чем перспектива сидеть на пластиковом стуле в окружении примелькавшихся лиц, вдыхая запах табачного дыма и пивного перегара.

Очень скоро он оказался на ближайшем холме, но останавливаться пока не хотел, решив углубиться дальше в лес. Туман был настолько плотен, что тропинка, по которой он шёл, просматривалась не более, чем на несколько небольших шагов. И в лесу было тихо. Очень тихо.

Поэтому шелест крыльев он услышал сразу. А буквально в следующий момент Пегас уже возбуждённо прыгал вокруг него, отталкиваясь от земли всеми четырьмя ногами. Поэт глухо застонал и чуть ли не со слезами в голосе спросил: "Ну что ты ко мне прицепился, а? Других тебе мало?"

Пегас остановился и, наклонив свою идеальную голову, хитро покосился на Поэта глазом цвета небесной лазури. "А-а-а, что тебя!" - Поэт махнул рукой и пошёл дальше по тропинке. Пегас припустился следом, изредка извлекая цокающие, но мелодичные звуки из попадающихся на тропинке камней своими золочёными копытами. Встретив на своём пути особенно большой камень, Пегас остановился и выбил из него замысловатую дробь.

"И откуда ты только взялся на мою голову?" - буркнул себе под нос Поэт. Тихо буркнул, но Пегас навострил уши, а потом, оставив забаву с камнем, крупными скачками догнал Поэта и попытался обнять его крылом. "Да отстань ты!" - чертыхнулся тот и ускорил шаг.

Пегас же, решив, что с ним так играют, снова принялся скакать вокруг Поэта, изредка "подзадоривая" его тихим ржанием. При этом крылатый конь так и не оставлял попыток приобнять Поэта то одним, то другим крылом. Кончилось всё тем, что Поэт закрыл лицо руками, склонил голову и обессилено опустился прямо на тропинку. "Когда-нибудь я тебя убью..." - пообещал он Пегасу, не поднимая головы.

-------------------------------------------------

Что-то просто не смог, что-то, жаль, не успел,
Но теплится надежда, что ещё не предел.
Не обученный чувствам, не запомнив всю роль,
Я пытаюсь любить. Получается боль...

-------------------------------------------------

Вечно молодая кобылка-пегас аккуратно подогнула ноги и опустилась на землю рядом с Поэтом. Ей было непонятно - что она сделала не так. Ей было непонятно - почему Поэт не хочет поиграть с ней... почему он сейчас сидит, закрывшись руками, и не реагирует на её заботливое ржание.

Она тихо, стараясь не потревожить объект своей заботы, переместилась ближе и всё таки укрыла его своим крылом, а голову аккуратно положила ему на колени. Поэт не шелохнулся.

Она глубоко вздохнула, и её обращённый на Поэта взгляд стал очень и очень печален. Она так и не могла понять - за что боги так жестоко наказывают некоторых Пегасов, что они становятся людьми...